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¿De quién es la «Tierra prometida»? Viaje por un Israel dividido y contradictorio


Encontramos a Shai Melamud justo antes del anochecer, de pie, en su patio cerca de la frontera norte de Israel, frente a una ladera chamuscada por los recientes disparos de cohetes desde el Líbano.

Melamud, de 86 años, nació 13 años antes de la creación del Estado de Israel. Creció en estas colinas, es hijo de los sionistas que ayudaron a construir una de las primeras granjas colectivas judías de la zona, o kibbutzim.

Durante la cena, recordó la aldea árabe que se encontraba en la colina, ahora vacía, al norte, cuyos residentes huyeron durante la guerra de 1948 que estableció Israel. Recordó haber cruzado la cima hasta el Líbano en el caballo de su padre, cuando Israel era sólo una idea en su mente. Y se preguntó qué pensaría su padre del país hoy en día.

«Si echara un vistazo», dijo Melamud, «diría una sola frase: ‘Este no era el niño por el que rezamos’. Y luego volvería a su tumba».

El kibbutz de Melamud, Kfar Giladi, fue la primera parada de un viaje reciente que hice con una fotoperiodista, Laetitia Vancon, desde el extremo norte de Israel hasta su extremo sur.

Shai Melamud, en el cementerio donde está enterrado su padre, en el kibbutz Kfar Giladi, en el norte de Israel. Foto: The New York Times

Shai Melamud, en el cementerio donde está enterrado su padre, en el kibbutz Kfar Giladi, en el norte de Israel. Foto: The New York Times

Israel es un país pequeño, con sólo 390 kilómetros de longitud. Se puede recorrer en seis horas. Pero nosotros tardamos 10 días, buscando entender al niño por el que el padre de Melamud no había rezado.

Un complejo rompecabezas

Encontramos un país que sigue luchando con las contradicciones que quedaron sin resolver en su nacimiento, y con las consecuencias de su ocupación de Cisjordania y Gaza en 1967. Encontramos un pueblo que se enfrenta a cuestiones complejas sobre lo que significa ser israelí o ciudadano palestino de Israel. Y encontramos una batalla de narrativas, librada no sólo entre judíos y árabes, sino también entre los mismos judíos.

Una imagen tomada en mayo pasado, desde la ciudad de Metula, en el norte de Israel, cerca de la frontera con el Líbano. Foto: AFP

Una imagen tomada en mayo pasado, desde la ciudad de Metula, en el norte de Israel, cerca de la frontera con el Líbano. Foto: AFP

Los fundadores de Israel esperaban crear un crisol de razas, una sociedad que mezclara diversas comunidades en un único Estado judío.

Pero nos encontramos con un Estado de Israel que, en ocasiones, parecía más bien un rompecabezas irresoluble: una colección de facciones incompatibles, cada una con sus propias prioridades, agravios e historia.

En algunos aspectos, las piezas encajan. Comenzamos nuestro viaje a finales de agosto, unas semanas después de la instalación de un nuevo gobierno de unidad que, más que ningún otro anterior, refleja la diversidad política y étnica del país.

La coalición se formó tanto en la izquierda como en la derecha, es la primera en más de una década que no cuenta con Benjamín Netanyahu, el líder más antiguo de Israel, y la primera que incluye un partido árabe independiente.

Tensiones y desigualdades

Por muy innovador que fuera, las tensiones y desigualdades subyacentes se mantuvieron. La interminable ocupación, el bloqueo de Gaza y las diferencias sociales que han dividido a Israel desde su fundación: entre los judíos de Europa y los de Oriente Medio, entre los seculares y los devotos, entre la mayoría judía y la minoría árabe.

Tras los disturbios étnicos del mes de mayo, muchos árabes israelíes afirman cada vez más su identidad palestina. Y a pesar de su diversidad, el nuevo gobierno no contaba con partidos ultraortodoxos, que estaban furiosos por eso.

Es esta tensión laico-religiosa la que Melamud consideraba que iba a escandalizar más a su padre.

Lejos de las raíces socialistas

Su kibbutz fue semiprivatizado; como el propio Estado de Israel, muchos kibbutzniks se han alejado de sus raíces socialistas.

Ahora ganan más dinero con sus canteras que con sus granjas. La gente que trabaja la tierra hoy es mayoritariamente tailandesa, no israelí. Y su austera casa de huéspedes, ahora es un hotel boutique.

Pero lo que molesta a Melamud es la creciente población ultraortodoxa, o haredí, de Israel, que ha pasado de unos 40.000 habitantes en la década del ’40 a más de un millón, en un país de 9 millones de habitantes.

En su opinión, los haredíes promulgan una versión cerrada del judaísmo que divide al país en lugar de unirlo, y amenaza la visión laica de los fundadores del Estado. Al mismo tiempo, agotan los recursos del propio Estado, estudiando la ley religiosa y reclamando beneficios estatales mientras evitan el servicio militar y el mercado laboral.

«Ustedes», piensa a veces Melamud. «Están destruyendo lo que había».

Las contradicciones de Tiberíades

Una hora más al sur, subimos en zigzag por las laderas de Tiberíades, una ciudad destartalada y apagada en la orilla occidental del Mar de Galilea, y nos detuvimos frente a un restaurante haredí.

Era un jueves por la noche, el comienzo del fin de semana israelí, y las familias haredíes hacían cola para comer cholent, un guiso judío popular.

El pequeño restaurante de Yehoshua Blumenthal tiene apenas un año de vida, recién llegado a un barrio que siempre fue mayoritariamente laico.

El documento que proclama la creación del Estado de Israel, junto al que fue su primer jefe de gobierno, David Ben Gurion, en una imagen del 14 de mayo de 1948. Foto: AP

El documento que proclama la creación del Estado de Israel, junto al que fue su primer jefe de gobierno, David Ben Gurion, en una imagen del 14 de mayo de 1948. Foto: AP

Los haredíes de Tiberíades proceden de varias sectas y tienen diversas actitudes sobre el Estado israelí, el gobierno actual y los palestinos.

En el restaurante, algunos comensales dijeron que apreciaban la seguridad que proporcionaba el Estado y la oportunidad que les daba de vivir en una tierra que creen que les fue prometida por Dios.

Pero su carácter laico les hacía ser ambivalentes respecto al propio Estado y a la participación en sus instituciones. Para un hombre, el estado sionista no era más legítimo que el Imperio Otomano que gobernó hasta 1918.

Blumenthal tenía una opinión diferente. Aceptó la legitimidad del Estado, pero se indignó por la forma en que el nuevo gobierno alteró el modo de vida haredí.

Aproximadamente la mitad de los hombres haredíes no trabajan, lo que les permite estudiar textos religiosos a tiempo completo. Casi todos están exentos del servicio militar por la misma razón.

Cuando el número de haredíes era menor, ésta no era una preocupación importante. Pero la creciente población haredí -un 13% de la nación y en aumento- amplió las demandas seculares para que los haredíes participen más plenamente en la protección y la economía del país.

El nuevo gobierno respondió cancelando algunas subvenciones para el cuidado de los chicos a los padres que estudian religión a tiempo completo en lugar de conseguir un trabajo, y está luchando para encontrar una forma de aplicar una sentencia del Tribunal Supremo, que declaró inconstitucional la exención militar haredí.

Blumenthal considera injustas las críticas al modo de vida haredí. Muchos pagan impuestos y contribuyen a la economía, dijo, y es más, se unirían a las fuerzas armadas si la vida del ejército fuera más compatible con la ultraortodoxia, por ejemplo, teniendo más unidades exclusivamente masculinas.

Críticas al nuevo gobierno

En su opinión, el nuevo gobierno socavó el carácter judío de Israel, restando legitimidad al Estado.

«Si no es un Estado judío, entonces no tenemos derecho a existir aquí», dijo. «Nuestro derecho a existir aquí se basa en el hecho de que Dios nos dio la tierra».

Paseos en camello por un desierto cerca de la ciudad de Eilat, en Israel, en diciembre de 2019. Foto: AP

Paseos en camello por un desierto cerca de la ciudad de Eilat, en Israel, en diciembre de 2019. Foto: AP

Desde la distancia, los hoteles costeros de Eilat parecían el centro de Las Vegas trasplantado a la costa del Mar Rojo.

Eilat no se parecía en nada a lo que habíamos visto en otros lugares de Israel. Tampoco se parecía a lo que vio Shmulik Taggar, uno de los primeros residentes de Eilat, cuando llegó aquí por primera vez en 1959.

«¿Está bromeando?», dijo Taggar, de 80 años, cuando nos encontramos con él en el paseo marítimo. Llevaba un sombrero de vaquero sobre su melena blanca larga y la camisa desabrochada hasta la cintura. «En aquellos tiempos no necesitábamos hoteles aquí», afirma.

Según cuenta, se trasladó a Eilat por sugerencia de David Ben-Gurion, el primer primer ministro de Israel, del que fue guardaespaldas durante el servicio militar en la década de 1950.

Por aquel entonces, la ciudad era un lugar sombrío con apenas unos cientos de habitantes, una playa estrecha y estéril encajada entre el noreste de Egipto y el suroeste de Jordania. Ben-Gurion esperaba que Taggar y otros jóvenes israelíes la convirtieran en un gran puerto y en un centro de extracción de cobre.

La ciudad de Eilat, centro del turismo en Israel. Foto: AFP

La ciudad de Eilat, centro del turismo en Israel. Foto: AFP

Si visitara Eilat hoy, el ex primer ministro estaría «un poco decepcionado», calcula Taggar.

La mina cerró en la década del ´80, y el puerto nunca se convirtió en una vía de comunicación importante.

En cambio, Eilat es el principal centro turístico de Israel, gracias en gran parte a la gestión de Taggar al frente del departamento de turismo de la ciudad. También es el hogar de cientos de refugiados eritreos, que entraron en Israel desde Egipto, y que llevan años esperando a que los funcionarios evalúen sus solicitudes de asilo.

Al igual que el kibbutz en el que comenzamos nuestro viaje, Eilat se ha convertido en algo que los fundadores de Israel nunca imaginaron.

Pero Taggar está perfectamente contento con eso. De hecho, parecía más feliz que la mayoría de las personas que conocimos en cualquier otro lugar del país. El sol y el mar ayudaban, al igual que el arrecife de coral cercano.

Pero quizás también había algo más profundo en juego.

Los conceptos de dignidad y pertenencia se habían convertido en una conexión de la gente con la tierra, a menudo con extensiones muy específicas de la misma. Cualquier cosa que amenazara esa conexión desgarraba su sentido de identidad.

Pero lejos de allí, en Eilat, Taggar tiene una actitud diferente respecto de la tierra y de quién la posee. Dos veces al año, es testigo de la migración de millones de pájaros sobre Eilat, que van y vienen de Europa y África, sin tener en cuenta las fronteras nacionales. Cuando está en la orilla del Mar Rojo, ve una estrecha franja de agua compartida con Jordania, Egipto y Arabia Saudita. Y como antiguo funcionario municipal, tiene experiencia práctica en la coordinación con las autoridades de esos países.

Todo eso le da un sentido menos rígido de la relación entre lo nacional y lo personal, entre el territorio y la identidad.

«Podemos formar parte de cualquier país», dijo Taggar. «Podemos formar parte de Israel. Podemos formar parte de Israel-Palestina. Mantenemos nuestra identidad no por la nacionalidad, sino por las creencias».

«A quién le importa si es tu tierra, mi tierra», añadió. «Vive donde quieras».

Fuente: The New York Times

CB



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